mardi 11 août 2015

Microcuento nº 11 (La recepcionista)

       





Los tres jóvenes extranjeros
                                          cruzaron
                                                        el
                                                            hall
                                                                 del
                                                                     pequeño
                                                                               hotel
                                                                                   con esa improvisación de los que nunca saben dónde estarán mañana.
                       La joven recepcionista
                                                     primero las estudió a ellas y luego le estudió a él,
                                                                                                                        con esa noble discreción que solamente
                     se aprende
                                      agotando largas tardes
                                                                         en
                                                                     pequeñas
                                                                      terrazas
                                                                          de
                                                                         café. 





Algo más tarde,
 la joven recepcionista entrando por sorpresa en la habitación 
les descubrió completamente desnudos, 
deambulando por el cuarto
 y ordenando su casi nulo equipaje.



Su expresión turbada inicial
fue disolviéndose 
en la jovialidad
y la alegre naturalidad de los jóvenes,
                                                         y en su mirada fue creciendo a la par esa violenta estupefacción de aquellos que no están acostumbrados a contemplar la Vida 
                                                                                        en 
                                                                                           mitad 
                                                                                                   de 
                                                                                                       los 
                                                                                                          camerinos, 
                                                                                                                           alejada de su representación 
bajo los telones y las luces del escenario.





Durante cierto tiempo 
ellos recordarían el peso de esa mirada, 
el peso de esa extasiada estupefacción
 como la perfecta transfiguración 
                                              de 
                                                 aquellas 
                                                             líneas 
                                                          de 
                                                  aquel 
                                        cuento 
                                   de 
                   Tennessee 
       Williams 
                   en las que la protagonista 
contemplando el semen derramado sobre su cuerpo 
                                                                              se extraña ante la reflexión imprevista 
sobre el profundo misterio de 
la 
Vida, 

o como simplemente alguien 
que ve pasar felizmente desconcertado 
el natural flujo de la vida 
 apoyado temerariamente sobre la cornisa de una ventana,
 o detrás de un mostrador de un pequeño hotel, 
esperando las ocurrencias o el caótico guión del azar, 
cualquier cosa 
que rebase el horizonte inalcanzable 
de las páginas de papel de las revistas o novelas de madrugada, 
esperando cualquier cosa que se salga de la rutina esclerótica y alcanforada, 
el profético canto de una lechuza, 
la primera sonrisa de quien nunca se esperaba una sonrisa, 
un héroe callejero vociferando a solas detrás de una pancarta, 
una armónica pareja de tres, 
una llamada telefónica cuando se deseaba esa llamada, 
dos jóvenes 
fingiendo 
           querer una habitación 
                                         a 
                                esa 
                      hora 
               de 
          la 
            madrugada 
                        en 
                        la que sólo maúllan los gatos negros, 
                                                                               unos 
                                                                                      ojos 
                                                                                             que 
                                                                                                   atan, 
una 
sonrisa 
que
se
hiela,

      una 
                   navaja 
                                                                                       sin
 tiempo 
de,


unas 
manos 
convertidas
 en
 cuerdas, 


atropellados 
gemidos
de
placer
         que no son el suyo, 
                                      una noche que se hace demasiado larga 
                                                                                              en un trastero
                                                                                                           esperando por una pequeña ventana 
un amanecer que no llega nunca,
a veces cualquier cosa, 
algo 
      que 
           simplemente
                              nos haga recordar de nuevo el crudo espasmo de la Vida. 

                              
  


Biel Rothaar

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