vendredi 10 juillet 2015

Microcuento nº 7 (El Rimbaud de Chartres)





Era un mediodía corriente de marzo
                                                      y las riberas del viejo Chartres ya ensayaban la primavera.
                                  El adolescente
                                  se encontraba apoyado en una esquina
    del quai de la Gloriette,
                                        fumando a solas con la mirada perdida en el canal,
                                                                                                                   o
                                                                                              metafísicamente
                                                                     en la realidad cuántica de su flujo.
                           Parecía un príncipe perdido,
            o un loco que se buscaba,
        y a sus pies yacían esparcidos varios libros escolares
                                                       como si se hubiesen desmoronado
por sí solos,
o como si alguien les hubiese pegado una patada.
La
única
interrupción
                  de su abstracción
                                  fue un instante
                                                   en el que sacó un smartphone
                           del bolsillo de su chaqueta,                                        
y tecleó algo con rapidez,
                                     como soltando en la Red
                                          un pensamiento repentino
                                                 o un breve haiku a modo de puñetazo poético.
                                                                                                                       Algunos minutos más tarde
terminó su cigarrillo y retiró
su mirada
               de las aguas del canal,
                                           con gesto asombrado,
                                                                      como si hubiese descubierto alguna cosa importante.
                                                                                                                                            Después 
se dirigió hacia la angosta subida
del Tertre Saint Eman
que conducía hacia la catedral,
                                              dejando tras sus pasos un evidente rastro de zozobra,
                                                                                                                           y yo me acordé entonces
de que tal vez sea cierto,
que el peligro
de todos los genios precoces,
una vez consumido y hastiados tempranamente de su genio,
sea acabar traficando con armas.
                                                           

                                                                                               
© 2015 Biel Rothaar